Lo Tuc deu Pilat

La ròca blanca, d’E. Barreyre, 1912

Digun no’m conseichèva autes còps. Ajacada
Au sòu de la gran’mar com un isla ahonada,
Mon grand ventre de sable abriguèva a milèirs
Peishons qu’an paur das brus maishèras marsopèirs.

Mes cada còp qu’envèrs la tèrra un temps possèva
Landarejau pesant, mon curpit se haussèva
De vint braçats ; e’n jorn, los pescaires bauians
Me viren crequejenta au ras deus aigòts plans.

E totjorn cap au cèu pujèvi longuegenta.
Amèi tanben largosa e totjorn blanquegenta.
Colerosa, alavtez, qu’apròpshi dau plen’mar,
Per m’abrasar, pertot me truca la gran’mar.

Hortalèssa de ren : hèuc mon camin, languèira,
Capejens haut dens la ventorla malinèira,
E mestrèssa dau Cròt qu’alentorn de jo plau
Sos revolums graumós, tòqui per fin Molau,

Après dus còps cent ans d’una batèira amara,
Ei vist morir "Boïos", e’n sa gran’consha clara,
Audit los crits guerrèirs das Vandaus cendrejós,
E la pregària de cent praubes pescadors,

Sauvats per Nòsta Dama un dessèir qu’auratgèva.
Quauque sègles mei tard, un gran òme vadèva
Qu’emb lo pin galhardàs e lo gorbet greulós
Volut estanquejar los galips gigantós

De las ròcas, mas sòrs, que lo país ganhèvas.
E valà que los pins e los gorbèts gahèvan
Dens nòste vèntre : e jo m’adròmi com mas sòrs
Devath los ombralàs d’un miraglegent bòsc.

Mes’n bèth matin d’estiu, un brut que cansonèja,
Alègre amèi shens ces, s’audis, me desmequèja.
E demandens çò qu’èra au boscàs pinalut
L’aubràs me respondut : "Es lo cant cigalut".

Me vedens dens tant d’ombra au mei de tant de cantas
Lavetz cridèri : "Chau ! O pinèiras gigantas !
Car n’es pas a vosauts d’ombrar mon vielh curpit,
Mè’s à d’eth d’ombrejar vòste jene capit !

Chau ! car pèrdre ne vòi mon nom de ròca blanca !
Ne vòi vèire sus jo n’arbichon ni balanca !
Per ma bèutat ne fau que só, mès ren que só !"
Et tornèri haussar mon sable envèrs l’azor.

Tant haut qu’anuit medish a mon cret pòden vèire
Quaques capits de pins com pèus en peguilhèira
E que lèu gaganrèi ; la lutz ne reveiran
Que quora tots mons gruns terron volent seràn.

La dune blanche

Autrefois, nul ne me connaissait. Couchée au fond
de l’Océan comme une île engloutie, mon grand ventre
de sable servait d’abri ) des milliers de petits poissons
qu’épouvantent les rudes mâchoires des marsouins.

Mais chaque fois qu’une tempête poussait vers la
terre les lourdes vagues, ma croupe s’élevait de vingt
brasses ; et un jours, les pêcheurs de Boïos me virent
éclore à la surface des flots unis.

Et toujours vers le ceil, je montais, longue et large,
et blanche toujours. Furieux de me voir approcher
de la grève, pour m’anéantir, de toutes parts
l’Océan me frappe.

Vains efforts : lentement je poursuivais ma route,
Portant haut la tête avec le vent marin. Et maîtresse
de l’abîme qui autour de moi fait pleuvoir ses
tourbillons d’écume, je touche enfin les rives du Moulleau,

Après deux cents auns de lutte amère, J’ai vu mourir Boïos
et dans son grand golfe clair entendu les cris
de guerre des Vandales incendiaires, et la prière de
cent pauvres pêcheurs

Sauvés par Notre-Dame un soir d’orage. Quelques
siècles plus tard naquit un grand homme qui, avec
le pin robuste et le frèle oyat, voulut opposer une digue
aux bonds gigantesques

Des dunes, mes soeurs, qui envahissent la contrée.
Et voilà que les pins et les oyats prenaient racine dans
mes entrailles et comme mes soeurs je m’endormis
sous les vastes parasols d’une forêt prestigieuse.

Mais un beau matin d’été un bruit monotone, incessant
joyeux se fait entendre et me réveille. Et comme
je demande aux pins — Qu’est-ce ? Les arbres me
répondent "C’est le chant des cigales".

Alors, me voyany parmi tant d’ombre et au milieu de
tant de chansons je m’écriai : Place ! O vastes
pinèdes ! Car ce n’est pas à vous d’ombrager ma vielle
croupe, mais c’est à elle d’ombrager vos jeunes cimes !

Place ! car je ne veux pas perdre mon nom de
Dune Blanche ! Je ne veux voir sur moi ni branche ni
herbe ! Pour que je sois belle, il ne faut que de
soleil !" Et de nouveau j’élevai mon sable vers l’azur,

Si haut qu’aujourd’hui même à ma crête on peut
voir quelques touffes de pins comme des chevelures
affolées, et que bientôt j’engloutirai ; et elles ne
reverront la lumière que lorsque tous mes grains de
sable seront poussière qui vole.