Promenade nocturne, Claude Petitjean

DEUIL

Dans de nombreux pays,
très loin d’ici,
au soir d’leur vie
quand il n’y a plus d’espoir,

les vieux s’en vont,
clopin-clopant,
seuls ou à deux,
goûter leurs dernières heures
puis attendre la mort
debout, à genoux ou à terre.

Fidèles au poste,
leurs ombres les suivent
jusqu’au bout.

Alors,
Silencieusement,
la forêt se met en branle ;
une foule de troncs pressés
s’avance à leur rencontre
pour recueillir leurs dernières paroles,
leurs derniers gestes,
leurs derniers regards,
leurs derniers soupirs,
autant de témoignages qui s’inscriront en lignes brisées
dans leurs branchages
sur leurs feuillages,

À décoder sur fond de bruissements
ou déchiffrer sur fond de chlorophylle
par les passants du lendemain.